Puentes

Lloro por todo lo que se me ha ido
de las manos con el tiempo.

De las cosas que ya no puedo ver,
como tu cara.

Me gustaría tejer un puente de agua
hasta tus manos,
verte hablar
voz de guitarra.

Guardar en una esponja los olores
de aquellos días
de terciopelo y año nuevo.

Me gustaría tejer un puente a la distancia
a los días que se fueron
con tu cara.

Volver atrás a un día en
que te viera de nuevo en esa silla
y encontrarte dormido junto al agua.

Abuelo,
¿A dónde te llevó ese pájaro?

Te me fuiste de la manos
por el cielo.

Pero aun rondas mis días,
como si fueras viento.

Cacahuate

Ya sé que no quieres decirlo
Que tu corazón es un cacahuate
Que alguien lo metió ahí dentro
cuando niña

Un cacahuate que retumba poco
y se resguarda en su cubierta
de frutita mexicana

Ya sé que tienes miedo
y que en tu cuevita del insomnio tejes
la armadura del siguiente día

Ya sé que no quieres decirlo
que le tienes miedo al mar
por grande y agresivo

Sé que tu corazón cacahuate
es una granada adentro
roja y grande
pero tiene miedo

No tienes que decirlo
sólo que me gustaría llevarte
al mar un día
para que pisaras
granito por granito
la arena
despacito

Me gustaría guiar tus pasos
hasta el agua
y cargarte de muertito
para que se meta bien adentro
en tu cabeza
el liquido

Que fluya limpia y clara

el agua

como antes del encierro
de tu cacahuate corazón.