Retorno

Veníamos de dos caminos
-al final el mismo-
nos miramos al espejo
y aprendimos,
que habíamos de volver a ese dolor,
a la primera vereda
donde nos crearon/nacimos
para ver tantas cosas
que no nos gustarían.

Y aquí estamos,
dejándonos ir con la lluvia
que penetra la tierra
húmeda,
como dos ríos mancillados
que buscan
volver a su primera huella.

De tarde

La tarde apenas se mueve,
imperceptible hojarasca
de deseos,
va y viene
por los bordes de la calle.

To the beat.

Poema emblemático de la generación Beat. Publicado por el poeta Lawrence Ferlinghetti en "City Lights Books" .
Ferlinghetti fue arrestado por publicarlo.


"HOWL"
by Allen Ginsberg

I saw the best minds of my generation destroyed by
madness, starving hysterical naked,
dragging themselves through the negro streets at
dawn looking for an angry fix,
angelheaded hipsters burning for the ancient
heavenly connection to the starry dynamo in the
machinery of night,
who poverty and tatters and hollow-eyed and high
sat up smoking in the supernatural darkness of
cold-water flats floating across the tops of cities
contemplating jazz,
who bared their brains to Heaven under the El and
saw Mohammedan angels staggering on tene-
ment roofs illuminated,
who passed through universities with radiant cool
eyes hallucinating Arkansas and Blake-light tragedy
among the scholars of war,
who were expelled from the academies for crazy &
publishing obscene odes on the windows of the skull,
who cowered in unshaven rooms in underwear, burn-
ing their money in wastebaskets and listening
to the Terror through the wall,(...)

"AULLIDO"
de Allen Ginsberg

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro, (...)




Allen Ginsberg con Bob Dylan, 1975.

Esta noche siento
la extraña certeza de no tener nada
como si toda preocupación
la engullera el mar
con su lengua de espuma.

Hay que salir hacia fuera
tocar con las manos/ pudorosas antenas
romper de tajo la cáscara de vidas maduras
respirar la piel
tocar y ser tocada
omóplatos murciélagos
muriendo/ renaciendo
batalla llevada a cabo por los dedos
que se sumen en la espalda
como imprimiendo sellos de ternura
de contacto
y de entrega
hay que salir hacia fuera
como quien deja que lo queme el sol
en las pupilas y quedarse ciego
de confiar en que el viento es una hoja
que se lleva toda ira
la transmuta/ revienta
en gritos mariposas
pechos amplios rebosantes
de sexualidad y vida
hacia fuera
hacia adentro
todo renace en la balanza.

Snow.

Vino de una maceta
que no era la suya
una tierra blanca que lavaba sus huellas
que borraba sus pasos,
probándola.
Todo el camino fue volver a lo blanco
llenar sus ausencias
llorar sus raíces
deshojar margaritas y comerse los tallos.
Todo el camino no era adelante
era hacia atrás
caminar volviendo
siempre hacia atrás.

Nacimiento

Josef Koudelka


Siempre quise saber qué hay detrás del tiempo y de la noche
detrás de la oscuridad en la que toda forma se pierde
en el origen


Siempre quise saber de dónde vienen las líneas de mis manos
por cuál camino me van llevando y qué vine a hacer aquí

A veces creo que no hay más de esto que morder la tierra
y mojar los pies en agua dulce hasta que la noche caiga

A veces creo que debería pasar los días cantando
con un paraguas rojo sentada en la banqueta
o tejer una bufanda larga muy larga que nunca me pondré

Quizás esto nada más se trate de tejer, cantar y
acompañar al sol en su nacimiento

Quizás se trate de observar y ser
y celebrar todas las noches que estamos solos

Y que aquello que amamos es tan escurridizo como el viento
o el agua
que cambia, que muta,
que se mueve, y se va.