A veces me cuesta encontrar las palabras propias
las que vienen abriéndose paso en el centro de la calle
como un volcán herido
Un volcán que balbucea fuego
y frases que los oídos no entienden
o escuchan
Voy siguiendo pequeñas hojas verdes
como las migas de pan de mi camino
Páramo dorado
Huella hundida
Marcada en el centro de la noche
Como la luz que se mece en el resplandor de la madera
quieta.
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